tag:blogger.com,1999:blog-50930803082990647472011-10-04T22:05:27.887+02:00Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comBlogger561100tag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-24715272846436968952011-07-30T18:18:00.006+02:002011-08-06T03:11:21.921+02:00

"El control de la calma no tiene mérito. Es al revés: la calma tiene la capacidad de desactivar las virtudes. Éstas requieren de estímulos, intensidad, ideas y paisajes nuevos. Todo a la vez. Asimilar es mala palabra. Las vacaciones son una mierda". Pensabas cosas como estas cada vez antes del primer día de clases. Te aterraba pensar que no tendrías tiempo ni para tirar, y mirabas el techo por

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La gente desaparece, como los dinosaurios. No como el del cuento, que todavía está ahí al despertar (yo también lo imagino aterrador). En la realidad somos restos que se petrifican o se difuminan. En la tierra, en el mar, en el aire. Restos perdiendo entidad.  Murakami, en japonés: Something inside me had dropped away, and nothing came in to fill the empty cavern. There was an abnormal lightness

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He hecho un esfuerzo. He hecho mi tarea, he revisado mis apuntes. He vuelto a poner algunas de las canciones (mediocres) que nos gustaba escuchar. Sobre todo, en el espejo he observado siete diferencias, y una actitud o dos. Este es el sueño de esa noche, la del día que consiguió volver a doler: La buscaba en una casa iluminada. Apareció desnuda para decir: "No tengas rabia, ya te envié un

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Quiero cambiar el mundo pero sabes que es imposible. De ahí un cierto desdén por todo lo que viene regalado, en venta o dispuesto al robo. Todo lo que viene de gente como tú. Gente que a diario produce, roba o publica; envía, retransmite y pretende influir; y pretende creer o realmente cree: que la creación es posible, que la recreación es legítima, y virtuosa; que hay opciones válidas, y que las

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También aquí.

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Sabato es muy importante acá. Es quien dice que escribes sólo cuando es necesario. Es quien recuerda que es el fondo antes que la forma (estúpido). Y es también prueba de que sólo las formas salvan al mundo. Porque como él, todos vamos a morir. Al final es Borges, y Borges es Sabato. No seamos injustos. (Nota: Releer esos diálogos). Porque Sabato conserva la fe en la incomprensión. Es quien

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Estaba enferma: el frío, la gente, la presión, la gripe. Sobretodo, la encorvaba un recuerdo que era más como una presencia. Latente por supuesto, pero ahí estaba, en el vacío y la parálisis. "Es lo que no está a nuestro alcance pero podría estar lo que nos produce ilusión. Tengo que curarme, o cambiar de ilusión", pensaba mientras miraba la luna. Vanidosa, también pensaba en la belleza de su

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La vanidad, claro Nunca realmente alguien Sólo un espejo Para verse mejor

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Sí, los hombres de tu vida decían haber superado el juego pero sólo en tu bohío Conozco a los de su especie Es difícil sostener la mano que se estira al cielo para rendirse Cuando recogiste las cartas que dejó encontraste que la nada no da risa Como los otros esperaba la carta más alta y salvaje Para no tener que jugar más Iba de José buscando un pesebre Asomado luego a tu ventana dirá que

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Estas ganas de generalizar son como poner una lápida sobre carne que ya se pudre. (Resaca de la memoria). El (mal) gusto del coleccionista es el de un cadáver exquisito. Si la belleza es lo único que merece ser tomado en serio, en serio tienes un problema. No hay amor en un acto de comercio. No hay valor. No hay belleza. No hay nada. No. Ahora sí, rasca todo lo que quieras. Yo voy por

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una cebolla sin sus capas no es nada más que lágrimas

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Si es cierto que es posible dominar el eslalon, los cuerpos y el espacio. Si es cierto que los espíritus de la montaña se liberan de noche para producir calor. Si es cierto que el vértigo no es más que un entrañable anticipo de la caída. Con todos tus colores, qué esperas para volver a romperte el alma.

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Ir acumulando el polvo que trae la muerte es una forma. Entonces no somos mucho más que una ploma ambición por el polvo; el miedo, el trabajo y las horas. Algo así como una calma chicha salpicada de deseos y, en el fondo, de odio. (Como un imán, cuéntame del lado solitario). Otra forma - yo no me río de la muerte - es la del amor. Si se tiene la suerte. Suele no durar el valor que se requiere

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El encierro es un cuarto hecho con rumas de periódicos. Las noticias en ellos son quejas arrugadas que acumulan años y polvo. La víctima de sí se cuida de no jalar mucho ninguna; por no revivir errores, por no tirarse el mundo encima, otra vez; por no recordar que olvidar es mejor. Trata de no pensar en promesas o buenas nuevas. Como aquellas que en el pasado esbozaron poder ayudarle a desechar,

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No es difícil enterrar un muerto en sus propias palabras. La paz es superior al amor; nosotros hacemos la guerra. El poder es la droga que más tontos nos pone. Tu odio colabora con mi oído; nunca escuché nada así. Apuras el maquillaje antes que el espejo termine de quebrarse. Si quieres puedes quejarte, pero el olvido parece más absorbente.

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El primero en decir que guerra avisada no mata gente: Fui yo, el espejo.Insensato es dejarse atraer por el ensimismamiento de la propia muerte. Casi cualquiera haría el mismo daño: el drama me lo monto solo.Pues te enamoras de una idea, otra vez.  Lo peor es que la reflexión no te hace menos vulnerable.Lo peor es que lo razonable es correr al primer aviso. ¿Es esto lo que duele?Lo peor es no

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Te miras en el espejo. Me gustas. O tal vez no. Tal vez ni siquiera me reconoces. Te apoyas contra el muro y buscas en tus ojos, en mis años. Buscas el contenido de mis formas, una imagen que te integre. Estás solo y te sorprende mi seriedad. Te viene a la mente una serie de autorretratos pintados sobre espejos convexos. Me interesan los contrastes. Aparece la autora, dibujada apenas, con gesto

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El gris refleja bien la ciudadAferrarse al humoCondescender al aturdimiento

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LunesMuestra tu espejo La imagen que más celas La irrealidad MartesQuizás el premioEl que piensas quererNunca existió MiércolesEl bien no tardaEn atraer al malY tú no aprendes JuevesPor un momento Levantas testa y todoParece horrible ViernesEsta es la historiaLa libertad aburre Y el cuerpo arde SábadoVes lo insondableEn el vértigo empuñasRaíces muertas DomingoCon este cieloImposible saber Si va

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Hay momentos en los que debo hablarPero no puedoEl escrutinio se siente implacable Transparencia es el estado del arte Pero no séSuelen ser oscuras las ilusiones Hay momentos en que debo callarIncontinenteEncontrar la forma del abrazo

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La sala mostraba un gusto cultivado en tradiciones victorianas y viajes. Sonaba a mar y olía a tierra. El té y la porcelana eran chinos. La luz de las ventanas quizás también. Los cuadros eran oscuros y las alfombras gruesas. El fuego distraía sin sofocar. Y en medio estaba ella, vespertina. Iba y venía con gracia, sin reparos ni zapatos, girando con los brazos abiertos. Espontánea decadencia

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-90497209668694518912010-08-03T09:10:00.010+02:002011-01-08T15:40:28.848+01:00

Pasos como brincosEn el desierto y el borde La tierra fuera y dentroEl agua olvidada al solMillones de fósiles marinosLa sed aumenta Controla el pánicoDisfruta otra vez La noche estrellada *** Lastimé y fui lastimadoLuego me colgué de las circunstancias  Y puse todo entre paréntesis Pronto los divertimentos se volvieron aburrimientos Una aparición hace que de un golpe de insomnio me entere

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Luego de seis años, he vuelto a vivir en Lima. Descubro que el verbo volver no suena muy preciso. Imagínate al elefante solitario que vuelve al lugar donde de cachorro le enseñaron que debían morir los elefantes; el cementerio de elefantes, donde descansan sus antepasados. Bueno, yo no me siento ese elefante. Es otro mito en el que no creo. Ni siquiera me gustan los cementerios. La referencia va

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-23323141767274754282010-03-10T14:50:00.019+01:002010-09-29T03:55:07.923+02:00

Se me ocurre preguntarme si yo estoy conmigo. Puede que no sea tan absurda la pregunta. Porque estando solo y estando acompañado se suele desear el cambio de esos estados. Parte de uno se traslada a otro lugar y tiempo, e incluso a otro mundo. Precisamente, la parte más dispuesta a encontrarle el lado amable a las cosas. De ahí los aburrimientos, las frustraciones, las escisiones y las rupturas.

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-78586918566560676702010-02-20T12:24:00.023+01:002010-09-29T04:52:58.343+02:00

1. Olvidar los aniversarios y demás fechas de guardar. Una vez olvidé el cumpleaños de una enamorada. Una muy linda y muy buena, que nunca se molestaba. Parece que eso sí fue grave. Estos días he cumplido cinco años de vivir fuera y, con todo lo que ando extrañando y queriendo volver, se me ha pasado también. No que sea muy importante pero quería hacer un brindis con los amigos. Es igual: salud,

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Disfruto el cerrar los ojos cuando despega el avión. Me concentro en sentirlo como una extensión de mi cuerpo. Con suerte me quedo dormido con esa sensación. Es una variante de mi sueño favorito, en el que sin necesidad del avión me elevo y planeo. De vez en cuando tengo ese sueño. De alguna manera que los expertos podrán explicar, en ciertos estados de somnolencia, semiconciente, me he observado

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El año que pasó no ha pasado para mí. Es un año lento, como el anterior; de ciclo irregular y arbitrario, pero objetivo. Comenzó con flores y planes, tal vez en octubre o noviembre, he perdido la cuenta.La novedad, hace unos 370 días, fue celebrarlo en su noche con champagne y fuegos artificiales. También recuerdo haber hecho una llamada de madrugada. Y en la mañana la primera acción,

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La cena del otro día, purita academia. El horror: todos los invitados científicos sociales. Es decir, gente que cree que tiene muchas cosas interesantes que decir. Yo el primero, por supuesto, que para eso he querido venir a este pueblo. Pero luego, siendo honestos - vamos, que las cosas importantes se ponen por escrito, y acá lo importante es ligar - va la irreverencia por delante:- ¿Y tú qué

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Los juegos usuales son de villanos. El vino conecta las dos orillas, sin playas soleadas ni flotadores.Bailar al ritmo del viento y la lluvia, amar el frío y las calles vacías: Es como merecer pronto un manazo.Voy curando heridas con el humo. Una imagen aparece y habla en lenguas: Aún piensa que el tiempo no es distancia. Veo espejismos y busco salidas. Sin mirar atrás me arranco un botón. Si

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Hay una imagen en el espejo que hoy se me hace vieja, y no estoy seguro que sea mi reflejo. Es como las nubes que todavía trato de arañar: una visión de otro tiempo.Entonces escribo en un papel algo sobre camisas ajenas que se me siguen deshilachando por la espalda: cómo no darme por aludido.Y francamente no sé de qué estoy hablando. Se me ocurre que de reacciones e ilusiones, o de las ficciones

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Si fuera cierto que no soy yo el centrode este universo, como lo indicacualquier esporádico avistamientode dudosos satélites sin vidaDebiera tal vez observar mi cuerpo,revisar el peso que en él gravita,precisar masa, eje y movimiento,la distancia y el tiempo que orbitaEntonces es probable que me encuentre,libre de centrífugas y cometas,ocupando un lugar en tu galaxiaAl girar tendría luego

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Me voy a mudar pronto. Cultor de la filosofía de viajar ligero, entre otras decisiones, finalmente adopté la de comprar un iPod. Hace días que estoy guardando en él toda mi música, para poder dejar los CD's en un depósito hasta que tenga dónde ponerlos.El ejercicio me ha permitido recuperar músicas olvidadas. O, como cuando se relee un libro, ganar nuevos detalles y eventualmente encontrar

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He estado pensándomelo un buen rato y debo decir que, de todos mis amigos y conocidos, el más feliz de todos has sido tú. De lejos. Algo notable, considerando que además no eras ningún tonto.Han pasado ya tres años de esa noche inolvidable en que París era una fiesta, como yo nunca antes o después la vi. Francia le había ganado a Brasil en un gran partido del mundial, y pasamos horas caminando,

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La diversidad es un hecho unitario y multifacético, que requiere administración de las diferencias. Trascender pues la vocación de drama y la pretensión de comedia, conocidas divagaciones de uno. Tal vez incomprendidas, a pesar de sus antiguas tradiciones, vistas las distancias del caso. Luego, respiro profundo y puedo todavía sentir el perfume de mi mareo y el sonido de la lluvia. Y el gusto,

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-63266204810829218882009-07-23T20:49:00.018+02:002010-07-22T18:38:24.844+02:00

Venía controlando la situación. Pero hoy al despertar – varias veces, durante la noche y la madrugada – la cosa ha estado clara. Como pocas veces quise estar acá y ahora; y simplemente no me hallé, pues no me hallaba. Eso entonces y esto ahora. He pasado el día sintiendo el vacío y empiezo a comprender que sí, o que no; que vivir en el limbo es la nada; que nadie lo merece, y que en el fondo lo

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-29209350015761464532009-07-13T17:12:00.009+02:002009-11-11T09:31:08.931+01:00

Digamos que morí un jueves. Viernes y sábado me velaron y domingo me enterraron. Igual que a la mayoría de los que íbamos en ese avión. Ataudes vacíos: jamás encontraron nuestros cuerpos, sólo nuestros nombres en una lista sin verificar.Digamos luego que yo quería a M. O que estaba dispuesto a casarme con ella. Una disposición que crecía en proporciones inversas a la sensación de considerarla eso

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-39878995059739622822009-07-04T02:30:00.007+02:002009-07-25T11:32:36.291+02:00

Escribir. Algo que sea importante ahora. Al menos divertido. Que valga la pena ser leido, vamos.Estoy pensando por qué diablos estoy despierto tan tarde, con estas ganas necias de escribir algo sin mayor idea en la cabeza.¿Será que finalmente me estoy volviendo adicto al puto blog? Contaré mi día, querido diario: Calor, día de mierda en la oficina. No almorcé por volver a casa temprano.

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-76180568823930432292009-06-21T00:53:00.023+02:002010-07-22T01:03:28.614+02:00

Parece que en la entrada anterior he pintado un cuadro un poco gris de lo que siento estos días al mirar Lima desde la ventana de unas cortas vacaciones. Mirada condicionada por mi retorno permanente, en un año, y por el proceso de adaptación o readaptación que esto me deberá significar. El énfasis entonces está puesto en aquello que por lo menos en un primer momento será distinto para mí luego

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-8660305576753847432009-06-17T15:24:00.008+02:002010-08-22T17:57:02.976+02:00

Me gusta caminar. De paso por Lima reaprendo los cuidados requeridos: los autos no van a parar, no siempre hay vereda o semáforo, no siempre hay seguridad, y ahora descubro en las calles rejas cuyas llaves supongo están reservadas a los vecinos. Además acá todos lo miran a uno. Y uno mira de vuelta, aunque ya con un poco de fastidio. La gente se mira pero no se saluda. Los únicos que saludan son

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-80194330672795862592009-06-14T18:34:00.005+02:002009-06-14T18:52:05.032+02:00

si acaso digola última palabraes el silencio

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-79330885419590119412009-06-10T22:54:00.011+02:002009-06-13T02:54:56.180+02:00

Realismo: En mi ciudad encuentro a mi madre pero no mi hogar. Me siento a gusto con estar de paso. A diferencia de otras visitas, esta vez no busco perspectivas ni continuidades.Levedad: Venía a divertirme, a distraerme. En la absurda búsqueda encontré la grandeza olvidada. Hoy a medio viaje me sorprendo en un limbo, entre las ligeras verdades y el vacío.Realidad: Ya no estoy tan dispuesto a

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-50729187135737964432009-05-08T23:40:00.016+02:002010-08-22T18:01:02.986+02:00

Soñé que iba a una especie de centro comercial con algunos amigos. Cola para entrar. Una vez dentro, en una primera sala, uno se sentaba frente a una computadora, en una especie de cubículo. Perdí a los amigos al concentrarme en la pantalla. En ella podía seleccionar infinitos productos, en la lógica de luego pasar a otra sala donde un vendedor los habría separado. Eran artículos estupendos a

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-56852437966354131922009-04-23T00:38:00.023+02:002009-06-23T11:27:44.721+02:00

Paseo por las calles y escaleras de mi barrio, Montmartre. Disfruto de la primavera luego de una gripe que me tuvo algo encerrado. Voy pensando en los últimos pesares de la familia dispersa, en mi suerte y en mis cuentas. Voy distrayéndome con la vida de la tarde, tomando nota de locales que nunca visité. Un joven me saluda y me pide una moneda, solidaridad entre barbudos dice. Me río, se ríe, no

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-5925643422642601192009-03-28T00:43:00.010+01:002009-06-23T11:30:05.770+02:00

Partido serRabia e ilusiónLlenan las horas La juventudEn su sabio candorHoy te rescata Aquí y alláEl cambio de estaciónSe hace sentir Tiempo cumplidoEn la llegada vesNuevos paisajes Hoy es mañanaDespierto dormiréAl sol que llueva El viento soplaEl rencor se arrimaHacia la nada

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Reseño la columna de hoy de Javier Cercas, que a su vez glosa una crónica de Jacinto Antón sobre el libro La biblioteca privada de Hitler. Los libros que moldearon su vida, de Timothy W. Ryback:“Nietzsche decía que el mucho leer embota, y también que hay gente que lee para no pensar. Así es al parecer como leía Hitler: para no pensar, o, lo que es lo mismo, para confirmarse en sus propias ideas,

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-7098473374775164002009-03-16T19:08:00.000+01:002009-08-06T08:49:23.058+02:00

cuando venga a buscar tu corazóncon mi palito anticucherosabrás que el saborva de la mano con el dolor---dame una treguapara curar mir heridasy preparar un buen golpeque te descalabre enterita---cuando iba a apretar el gatilloy acabar con su insomnioel gatillo callóy salvó el pescuezo---Hoy he visto el rostro de la mentiraQue todavía me invadeLa maldigo entre arcadas, enfermo:Fuera de mí, por

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-69157656043713533212009-03-15T13:58:00.001+01:002009-03-15T14:11:13.717+01:00

En momentos como este pienso en la cantidad de piel que permanentemente desechamos. En momentos como este, digo, en que hago limpieza de mi casa y me encuentro con todo este polvo que no sale de otro lado que de mí mismo. Y me pongo metafísico, pues me doy cuenta que son partes muertas de mí. Y entonces me detengo, vuelvo a postergar la limpieza, abro una cerveza y me siento a perder el tiempo un

Seimorhttp://www.blogger.com/profile/11067840117994407285noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5093080308299064747.post-40550235116211360972009-03-05T21:08:00.013+01:002009-11-09T20:37:41.161+01:00

Escribir.- La necesidad de satisfacer algo que puede ser la pura vanidad de uno. Y sin embargo la plenitud siempre fue para mí de a dos y efímera. Por cierto, fuera de la cursilería de rigor, el amor normalmente me alejó de la escritura. Pero la insatisfacción se las arregla para volver...Un amor.- Idealista e ingenua en su afán por controlar y planificar. Hiperactiva y siempre enrollada en

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1. Conceptos, a cargo de Yves Bonnefoy – La mélancolie, la folie, le génie – la poésie [traducción bien libre y énfasis de este chango]:La melancolía es la locura que aparece como una esperanza a la vez siempre renaciente y siempre defraudada. Una imagen del mundo que uno sabe que no es más que una imagen, una conceptualización de la memoria, que entonces excluye el objeto que se desea pero sin

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De niño me llevaba mi padre al cine Premier de Barranco. Al final de la película nos comíamos una pizza en la pizzeria La Boca, al lado, o unos anticuchos a la vuelta, en el El Tizón. Recuerdo que tendría yo diez años cuando me llevó a ver Rocky 4, que era para mayores de catorce y madre nos tenía prohibida. Recuerdo que el viejo fumaba en el cine, algo hoy inconcebible. Recuerdo que con los

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Para alguien que desde la infancia ha tenido cierto apego a la literatura, es un gusto estar de acuerdo con Roberto Bolaño cuando dice que, probalmente, los escritores y lectores incurren en una forma de exilio al dejar atrás la infancia. Que embarcarse en la literatura constituiría una suerte de exilio: el ingreso voluntario, por las razones que sea, al laberinto de la escritura. Lo que supone

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El primer artículo que escribí con pretensiones de tal, fue en realidad una composición escolar sobre Juan Salvador Gaviota. Había desarrollado una opinión tan crítica sobre el libro que me salió eso: una crítica literaria, creía yo, demoledora y definitiva. No la conservo pero seguramente era rabiosa y presuntuosa. De hecho, más que una crítica literaria, era un manifiesto de rechazo a la

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Anoche lo vi claro. Se acercó el ángel a la niña más sola y le dijo:- Te complace pensarte complicada, pero de amores no sabes nada.La niña lo cogió del cuello, le arrancó un puñado de plumas y lo arrojó al suelo. Luego terminó su trago y se fue.

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Dulce y cruel fue el paso de la semanaAbrevé en torrentes de impudorY angustias varé en nuevo calorGloria y mentiras por la mañanaApareció luego la astuta arañaDescubierto en su veneno el saborHice bien la digestión de la florVil mi sumisión y sutil su mañaPero olvido fermentó agoníaAprecié menos colores y oloresY la maté con el zapato un díaCaso tan extraño de mal de amores(Sin nubes el cielo

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Estos días vi el estupendo documental No direction home de Scorsese sobre Bob Dylan, la correcta primera parte de la película de Soderbergh sobre el Che, y partes del buen partido de fútbol que ayer Argentina, dirigida por Maradona, le ganó a Francia por dos goles a cero.Y hoy con un amigo comentábamos en el almuerzo los alcances políticos de la película sobre el Che, producida en Estados Unidos

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 Banksy.

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